Ministero degli Affari Esteri e della Cooperazione Internazionale.

02/06/2026

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02/06/2026

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30/04/2026

«Ciao mamma! » Con questo saluto Francesco De Carlo ha chiuso il suo monologo al Tonight Show di Jimmy Fallon, diventando il primo comico italiano a calcare quel palco. Non è solo una soddisfazione personale, è un evento che porta l’attenzione sul modo in cui la comicità italiana viene vista e valorizzata fuori dai nostri confini.

Il 28 aprile, nei famosi studi newyorkesi, De Carlo ha portato il suo umorismo davanti a un pubblico internazionale, raccontando cosa significa essere italiani in America, tra battute sulla mafia, la Seconda guerra mondiale e gli stereotipi sull’accento. È riuscito a giocare con i cliché senza mai perdere la propria identità, con una sicurezza che di solito si vede nei comici anglofoni. Non è una cosa che accade tutti i giorni.

Negli Stati Uniti, la satira e la stand-up hanno spazi importanti in TV, e i late night show sono il posto dove puoi davvero osare. In Italia, invece, la comicità di questo tipo rimane spesso ai margini, più che altro relegata a contesti alternativi, mai davvero al centro della scena. Forse è anche per questo che De Carlo ha passato molto tempo a lavorare all’estero, ritagliandosi una carriera tra Londra e New York, e tornando di recente anche sul palco del Comedy Cellar, altra tappa obbligata per chi vuole confrontarsi con i migliori.

La presenza da Fallon è coincisa anche con il lancio della sua partecipazione al "Netflix Is a Joke Fest" di Los Angeles, uno degli eventi più attesi nel mondo della comicità. Un altro traguardo che conferma come spesso in Italia si tenda a riconoscere il valore dei talenti solo dopo che hanno ottenuto successo all’estero. È una dinamica che abbiamo già visto, ad esempio, con Sabrina Impacciatore, diventata un “nome” proprio dopo l’apprezzamento internazionale.

Per De Carlo, comunque, il percorso continua. Nel 2026 uscirà il suo primo romanzo, "I malviventi", e partirà il tour "Limbo" che mescola stand-up e narrazione, sempre con Roma come punto di partenza e ispirazione.

23/04/2026

23/04/2026

21/04/2026

❤ 💕

RARIDADE ABSOLUTA - CARLO BUTI interpreta uma das mais fantásticas páginas de seu repertório, a composição de M. Galdieri e G. D´Anzi, de título "MATTINATA FIORENTINA", gravação de 1941. Conhecida também por E´ PRIMAVERA, é uma homenagem à FLORENÇA, terra Natal de Carlo Buti, e à bele...

20/04/2026

‎Nel 1917, un sacerdote entrò in un'aula di tribunale nel Nebraska e interruppe un giudice che stava per mandare cinque ragazzi in prigione per adulti.
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‎Non aveva alcun titolo legale, né soldi, né un piano.
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‎Disse semplicemente: "Dateli a me, invece".
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‎Si chiamava padre Edward Flanagan.
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‎In quel momento, il sistema di giustizia minorile a Omaha era brutale e semplice. Un bambino di dieci anni sorpreso a rubare finiva nello stesso penitenziario dei criminali incalliti. La legge non faceva distinzione tra un orfano che dormiva in un vicolo e un delinquente violento. Indossavano le stesse pesanti divise di tela. Mangiavano il stesso cibo su lamiere di stagno. Scontavano le stesse pene dietro le stesse mura di cemento.
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‎Il sistema non riabilitava. Produceva i propri clienti abituali. I registri statali dell'epoca mostrano un tasso di recidiva del 78% tra i minori che vi entravano.
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‎Flanagan gestiva un albergo per lavoratori in centro, offrendo una scodella di zuppa e un giaciglio asciutto a uomini distrutti dalle ferrovie e dai macelli dei stockyards. Cominciò a notare uno schema. Gli uomini che passavano per la sua porta avevano la stessa storia: la loro rovina non era iniziata a trent'anni. Era iniziata il giorno in cui erano rimasti orfani, arrestati per vagabondaggio da bambini e rinchiusi nella prigione della contea.
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‎Così quella mattina di dicembre, quando il giudice stava per mandare via altri cinque ragazzi, Flanagan si alzò in tribuna e chiese l'affidamento.
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‎Il giudice guardò il sacerdote. Guardò i cinque ragazzi in piedi con le manette di ferro. Firmò le carte per il trasferimento.
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‎Flanagan affittò una fatiscente casa vittoriana a due piani alla 25esima e Dodge Street. Ci mise dentro i cinque ragazzi. La stufa a carbone funzionava a malapena. Il tetto perdeva. I vicini presentarono subito denunce alla polizia.
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‎Le autorità locali tollerarono l'esperimento per esattamente tre mesi. Poi i numeri aumentarono. I giudici municipali iniziarono a mandare dozzine di ragazzi a Flanagan.
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‎Arrivarono gli ispettori sanitari e contestarono il grave sovraffollamento. I vigili del fuoco minacciarono di chiudere l'operazione. Il padrone di casa raddoppiò l'affitto.
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‎Flanagan non aveva finanziamenti stabili. Scriveva assegni che non poteva coprire. Mendicava carbone dai commercianti locali pur di impedire che i bambini si congelassero di notte.
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‎Nell'inverno del 1918, tre ragazzi scapparono. Uno rubò dei soldi direttamente dalla scrivania di Flanagan prima di uscire dalla finestra. La polizia riportò il ragazzo la mattina dopo. Il sergente di stazione disse a Flanagan di firmare le carte e mandare il ladro al riformatorio, dove apparteneva.
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‎Flanagan guardò il rapporto della polizia. Guardò il ragazzo.
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‎Strappò le carte a metà.
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‎Pagò le multe comunali. Trasferì l'intera operazione fuori dai limiti cittadini, in una fattoria lattiero-casearia attiva, isolando permanentemente i ragazzi dalla giurisdizione degli ispettori del centro.
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‎Lo chiamò Boys Town.
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‎Costituì un trust legale. Smise di chiedere ai tribunali permessi temporanei e iniziò a pretendere l'affidamento legale permanente come istituzione riconosciuta.
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‎La tensione finanziaria era assoluta. I registri mostrano che Flanagan era spesso migliaia di dollari in debito con i commercianti e le società di fornitura locali. Indossava lo stesso paio di scarpe di cuoio finché le suole non si separavano fisicamente. Passava le serate a scrivere centinaia di lettere a donatori facoltosi che raramente si degnavano di rispondere.
‎
‎Lo stato si aspettava che la fattoria crollasse. Si aspettava che i ragazzi si ribellassero.
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‎Invece, i meccanismi interni della proprietà iniziarono a funzionare. I ragazzi costruirono il proprio governo municipale. Eleggevano un sindaco tra di loro. Gestivano un ufficio postale pienamente operativo. Si prendevano cura delle vacche da latte e raccoglievano il mais.
‎
‎I tribunali continuavano a mandare i loro casi più difficili ragazzi che avevano accoltellato uomini nei vicoli, ragazzi che avevano dato fuoco a edifici.
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‎Flanagan istituì una sola regola immutabile. Bandì la parola "cattivo" dalla proprietà. Licenziò qualsiasi membro dello staff che la usasse per descrivere un bambino.
‎
‎Affidò le responsabilità più pesanti ai ragazzi con i peggiori precedenti penali. Il ragazzo che gli aveva rubato dalla scrivania scappò di nuovo un anno dopo. Flanagan tenne il suo giaciglio libero.
‎
‎Lo stato li giudicava come adulti. Lui li allevava come bambini.
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‎Nel 1938, l'esperimento da novanta dollari ospitava cinquecento cittadini e ottenne dal governo federale un proprio codice di avviamento postale ufficiale.
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‎Lo stato del Nebraska smise silenziosamente di mandare i bambini orfani nel penitenziario per adulti. Il tasso di criminalità minorile a Omaha diminuì. Il governo federale iniziò a studiare la struttura legale della fattoria, usandola come modello per il moderno sistema di giustizia minorile.
‎
‎Padre Edward Flanagan morì di infarto nel 1948 mentre viaggiava in Germania, cercando di istituire programmi giovanili per i bambini sfollati a causa della guerra.
‎
‎La sua scrivania di legno si trova ancora nell'edificio amministrativo. Il registro originale che mostra il suo prestito di novanta dollari è sotto vetro negli archivi storici.
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‎Il villaggio che incorporò opera ancora oggi sullo stesso identico terreno agricolo. La popolazione cambia ogni semestre. I giudici della contea firmano ancora le carte di trasferimento. I cancelli di ferro all'ingresso principale rimangono aperti.
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‎Padre Edward Flanagan: l'uomo che aprì le porte della prigione per i bambini.

20/04/2026

Nel 1840, quando gli inglesi arrivarono ad Aotearoa, il nome māori della Nuova Zelanda, si trovarono davanti qualcosa che non avevano previsto. Tra i firmatari e le figure di riferimento c’erano anche donne con autorità riconosciuta.

Erano wāhine rangatira. Il loro ruolo non dipendeva da un marito, ma dal proprio mana: prestigio, posizione e responsabilità dentro la comunità. Non erano figure marginali. Partecipavano alle decisioni, rappresentavano la propria stirpe e mantenevano un’identità autonoma anche dopo il matrimonio.

Nel marae, spazio centrale della vita collettiva, il primo gesto di accoglienza spettava spesso a una donna. Il karanga, la chiamata rivolta a chi arrivava, apriva l’incontro. Non era un dettaglio cerimoniale: indicava una funzione precisa, riconosciuta e visibile.

Da lì si capiva tutto il resto.

Un’aggressione contro una donna non veniva trattata come una questione privata. Colpire una donna significava intaccare il suo tapu, la sua condizione sacra, e di conseguenza il mana della sua famiglia. La risposta coinvolgeva l’intera comunità, perché il danno non era considerato individuale.

Con la colonizzazione arrivò un altro sistema. Le leggi britanniche e una visione più rigida del potere maschile ridussero progressivamente la presenza femminile negli spazi decisionali. Alcune pratiche vennero scoraggiate o abbandonate. Tra queste, il moko kauae, il tatuaggio sul mento che indicava genealogia, identità e rango.

Ma non scomparve.

A partire dagli anni Novanta, molte donne māori hanno ripreso a portarlo. Non come ornamento, ma come un segno di continuità. Nel 2016 Nanaia Mahuta entrò in Parlamento con il moko kauae visibile. Quattro anni dopo, da ministra degli Esteri, si presentò così anche nei contesti internazionali.

Quel segno, rimasto per anni ai margini, tornava in primo piano.

La presenza delle donne māori non si è interrotta. Ha attraversato cambiamenti, pressioni e riduzioni di spazio. Poi è riemersa, mantenendo legami con ciò che esisteva prima.

E oggi continua a essere visibile, anche sul volto.