La Caille Blanche

La Caille Blanche Confiseries artisanales au naturel. Le cadeau gourmet : création de bonbons, pâtes de fruits, guimauve, biscuits et chocolats, traditionnels où classiques.

23/09/2026

Une fleur de vanille n'a qu'un matin.

Ce matin, au jardin, il y en avait une. Ici, aucun insecte ne sait la féconder : sans une main ce matin-là, pas de gousse — jamais. Le geste a été trouvé en 1841 par Edmond Albius, un garçon de douze ans, à Sainte-Suzanne. Une pointe pour soulever une languette, le pouce pour presser. Trois secondes. On dit : marier la vanille.

La main, ce matin, c'est celle de ma mère. Et les quelques mots, à la fin, sa voix. En juillet, je vous avais demandé d'enregistrer une voix aimée pour votre boîte de l'été. Je viens de faire la mienne.

Dans huit ou neuf mois, si le jardin le veut bien, cette fleur sera une gousse. Un matin, une main, un an.

Promis hier soir en direct, tenu ce matin. Prochain rendez-vous : mardi, 20h30 (heure de Paris) — un soir au jardin, depuis le jardin.

#974

3h30 du matin.La nouvelle vient de tomber.Et je me souviens de cet épisode, où dans une cuisine de campagne, j'ai su que...
02/09/2026

3h30 du matin.
La nouvelle vient de tomber.
Et je me souviens de cet épisode, où dans une cuisine de campagne, j'ai su que désormais moi aussi, je saurai faire des frites.
C'était il y a des décennies à présent.
Je me souviens également de notre dernière rencontre cet été. Lorsque nous nous sommes quittés, je l'ai serré dans mes bras en lui chuchotant à l'oreille : "prenez soin devous".
C'était la première fois en plus d'un quart de siècle que je le prenais dans mes bras pour lui dire au revoir.
La dernière fois aussi.
Mais je l'ai pris dans mes bras.
Et c'est aussi ce souvenir la qui compte à présent.

Prenez soin de ceux que vous aimez.

01/08/2026

Hier soir, j'ai dîné sous deux pâtes de fruits. « Un Jardin en Ville » — je croyais que c'était une image.

Limoges, une rue au hasard, une porte poussée sans rien savoir du lieu. Mon rendez-vous du mardi s'appelle « Un soir au jardin ». Et je suis en vacances depuis deux jours.

On m'installe dehors. Un vrai jardin, avec de vrais arbres. Je m'assieds, je lève les yeux — un coing au-dessus de ma tête, une poire à trois pas.

Un cognassier et un poirier. Autrement dit : de la pâte de coing et de la pâte de poire qui pendaient au-dessus de mon assiette, un soir où j'étais censée ne penser à rien.

Le coing, c'est le roi de la pectine. Il fait prendre à peu près tout ce qu'on lui confie — même une poire, qui n'en a presque pas.

Le jardin ne m'a pas laissée partir bien loin.

Merci à pour la table sous les arbres.

Rendez-vous le mardi 1er septembre, 20h30 — dans le mien. D'ici là, les indices continuent en story, et votre mission d'été tient toujours : trente secondes de voix aimée, enregistrées au téléphone. Vous comprendrez à Noël.

30/07/2026

Quinze kilos de livres. C'est ce que ma valise d'enfant a coûté, une année, aux épices du retour. Mardi soir, j'ai refait ma valise en direct — et elle est partie vide. Des boîtes vides, des sachets vides, un carnet vide. Parce qu'on ne coupe pas la canne toute l'année : la saison commence là-bas, dans le jardin de mes parents. Tout l'été, je vous laisse des indices en story — à vous de deviner ce qu'elle rapportera. Rendez-vous le mardi 1ᵉʳ septembre, 20h30. Un soir au jardin.

unsoiraujardin hiveraustral souvenirsdenfance

25/07/2026

Tous les ans, la même question devant la valise : qu'est-ce que je ne dois surtout pas oublier ?

Ni la crème solaire, ni le maillot de bain. (Elles finiront bien par s'y glisser — mais elles ne sont pas le sujet.) Je pars à La Réunion pour mes récoltes.

Mardi, 20h30, en direct : je vous montre tout ce que peut contenir une valise de confiseur. Le dernier soir au jardin avant l'été.

Et vous, qu'est-ce que vous mettez dans votre valise ? Je vous lis dans les commentaires.

P.S. Elle ne ressemblera à aucune valise que vous connaissez. Vous verrez.

galabe

23/07/2026

Sur un marché, un homme goûte mon galabé. Il s'arrête, ferme les yeux — et me raconte un souvenir qu'il n'avait pas convoqué depuis cinquante ans. Personne n'avait fabriqué ce souvenir exprès. Un goût, une émotion : gravé pour un demi-siècle. C'était mardi, au premier « Un soir au jardin ». Chaque mardi, 20h30, en direct : rendez-vous mardi prochain !

 

#974

21/07/2026

Six mardis de suite, le même velours de canne cristal a changé de langue à chaque bouche : épices indiennes, sauce soja, miel iodé, plats en sauce. Le 3 juin, j'avais tendu à six experts du rhum une cuillère de chaque velours, à l'aveugle. Jerry Gitany a fermé le chœur du cristal à sa manière — « caramel au beurre salé ».

Puis il a goûté le Mapou 2025, et il a dit : « le sirop à la cuite ». Jerry a grandi au milieu des cannes, dans une famille où son grand-père dirigeait une distillerie. Ce sirop des marmites de cuivre, c'est l'odeur de son enfance. À l'aveugle, une simple cuillère de ma canne la lui a rendue.

Alors, le gagnant de la soirée ? Il n'y en a pas. Les préférés se sont partagés — Batavia 2023, Mapou 2023, à égalité. Et le velours qui les avait tous étonnés, le cristal, n'a été le préféré de personne. L'étonnement n'est pas l'amour.

C'est toute ma conviction : il n'existe pas un « meilleur » velours. Il y a celui qui vous parle, à vous, avec vos mots et votre mémoire.

Si vous voulez tenter l'expérience à votre tour : il y a un velours de canne dans le coffret, qui vous attend dans ma bio. Une cuillère, les yeux fermés — et vos mots à vous.

Merci à Florent , Laurent , Lionel, Jacques-Henri , Gilbert et Jerry d'avoir prêté leurs palais. Les six épisodes sont sur mon profil. 🤎

P.S. Quant au cristal : être inoubliable, ce n'est déjà pas si mal.

#974

16/07/2026

Ceci n'est pas un coup de gu**le.

Ni un coup de chaud. (Quoique. Paris, juillet, l'atelier à 36 degrés.)

C'est une réponse. On m'a déjà expliqué que les gentils finissent toujours par se faire bouffer. Que la bienveillance est un défaut de fabrication.

J'ai vérifié.

Mon atelier est posé entre des barres d'immeubles, et c'est très bien ainsi. Sur les marchés, je prends le temps de discuter avec des personnes âgées qui, nous le savons toutes les deux, ne m'achèteront rien. Nous discutons quand même. Une fois par an, mes confiseries s'installent au marché de Noël de la Croix-Rouge.

Rien d'héroïque là-dedans. Aucune médaille à la clé. Juste une conviction : personne ne viendra semer la douceur à notre place.

Alors oui, je fais découvrir mon artisanat avec cœur. Mais pas que.

Et vous ? Racontez-moi votre façon. Même minuscule. Surtout minuscule.

P.S. La mienne, en version comestible : la recette de cette gelée. Un mot en commentaire, et je vous l'envoie.

#974

14/07/2026

Sur le velours de canne cristal, les mots s'empilaient depuis trois semaines : épices indiennes, sauce soja, miel iodé. À la dégustation à l'aveugle du 3 juin, Gilbert en a posé un dernier — « des plats en sauce, du sucré-salé ». Mais ce n'est pas là qu'il a vacillé.

C'est sur la Batavia 2023. Une cuillère, sans rien savoir — ni la variété, ni l'année. Et ce velours l'a ramené « au milieu des champs de canne, la canne fraîche qu'on mâche, l'écorce, le rustique — un retour dans sa jeune enfance ».

Voilà ce que peut un sucre travaillé comme une matière vivante, et non comme un ingrédient : rouvrir une enfance. Gilbert n'a pas dégusté un produit ce soir-là. Il a retrouvé un enfant.

Au décompte des préférés, sa voix change tout : Batavia 2023 et Mapou 2023, deux voix partout. Il reste un palais. La semaine prochaine, le dernier expert tranche. (Du moins, c'est ce que je croyais.)

#974

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16 Rue André Theuriet
Paris
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Mardi 15:00 - 19:00
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